74.

Le canon du fusil de chasse se rapproche d’elle.

Alors, profitant d’un nouveau flash aveuglant, Lucrèce opère un mouvement pivotant et percute du pied l’arme, qui vole. Les trois autres n’ont pas le temps de comprendre que déjà elle frappe la gorge du suivant avec le tranchant de la main et propulse le dernier d’un coup de talon déployé.

Tranquillement, Isidore Katzenberg se dirige vers la porte et cherche un interrupteur, mais il ne fonctionne pas, il va vers les cierges, trouve une boîte d’allumettes et les enflamme un par un.

Cependant les assaillants se sont repris. Le combat continue maintenant à quatre contre un.

Lucrèce Nemrod reçoit un coup de pied au ventre qui la projette contre le mur. Elle roule sur le côté et parvient à frapper son agresseur avec deux doigts en crochet qui percutent son front comme on cogne une noix de coco.

— Vous pourriez m’aider Isidore ! Je ne sais pas si vous le savez mais j’ai des soucis là, à l’instant.

— Je ne voudrais pas m’immiscer dans votre dialogue avec les autochtones.

Profitant de son inattention, l’un des hommes a récupéré le fusil et tire une balle qu’elle évite de justesse. Il tire à nouveau et elle n’a que le temps de se plaquer au sol. Il saisit la crosse de l’arme comme une massue et lui assène un coup dans le dos. Un peu étourdie, elle se recroqueville, roule sur le côté et lance un grand coup de pied dans l’entrejambe tout proche. Dans le même élan elle saisit le fusil et, d’un méchant revers qui rencontre un menton, elle propulse son assaillant dans le confessionnal.

— Tsss…, soupire Isidore sur un ton de reproche. Comme Michel Audiard faisait dire à Lino Ventura : « Je ne critique pas le côté farce, mais pour le côté fair-play y aurait à redire. »

Les quatre agresseurs décident d’une attaque conjointe. Le plus grand parvient à saisir Lucrèce par les coudes. Un autre lui passe un bras autour du cou et le troisième, le plus costaud, lui flanque son poing dans le ventre et un direct au menton. Elle se débat, mais n’arrive pas à se dégager, déjà le grand arme son bras.

— À l’aide Isidore ! crie-t-elle.

— Courage, Lucrèce. Je sens que vous aurez le dessus.

Elle essuie encore deux coups, mais au troisième elle esquive en se baissant et le poing de son assaillant s’écrase contre le mur avec un bruit d’os. Aussitôt la pression se relâche et elle peut se placer dos au mur pour ne plus être attaquée par-derrière. Plus vive, plus rapide que ses adversaires, elle évite les coups, se baisse, tournoie, danse, et frappe avec précision.

Les éclairs de foudre à répétition produisent un effet stroboscopique. Chaque flash dévoile une mise en scène différente des personnages.

En sueur, le souffle court, elle terrasse enfin le dernier homme encore debout.

— Ça y est ? Vous avez terminé ? s’impatiente Isidore. Ce qu’on peut perdre comme temps en formalités avec vous.

Déjà Lucrèce relève le premier qui l’avait menacé du fusil. Elle dégaine sa propre arme, son petit pistolet Glock tout neuf.

— Qu’est-ce que vous nous voulez ? Qui êtes-vous ?

— … Ghislain Lefebvre. Je suis l’instituteur de l’école communale.

Ghislain Lefebvre ? Ai-je bien entendu ?

Isidore complète.

— Hum, et derrière lui, je pense qu’il s’agit, vu leurs vêtements, du curé du village, ainsi que de son bedeau. Quant au quatrième, je pense que c’est un ami de M. Lefebvre ou quelqu’un de la famille.

— Et pourquoi nous avez-vous tendu ce piège ? demande Lucrèce.

C’est Isidore qui répond à leur place :

— Vous avez montré la photo de Tristan Magnard à la serveuse bigoudène, ce qui lui a rappelé la venue de Tristan et les événements qui ont suivi.

— François Thilliez. Je suis le beau-frère de Ghislain, dit le deuxième.

— Je pense que vous devez être une sorte de collectionneur de blagues, n’est-ce pas ?

L’autre masse son menton, malmené par la jeune journaliste.

— En effet. Comment le savez-vous ?

— Simple déduction et observation, plus un peu d’intuition. Tristan vous a questionné sur l’origine de la blague et vous avez dit que vous la teniez du curé.

— En effet, répond l’homme en tenue sombre. Je me nomme Pascal Le Guern, vous pouvez m’appeler père le Guern.

— … Qui lui-même a signalé qu’il la tenait de son bedeau.

— Oui, répond le plus jeune, qui est aussi le plus grand et le plus fort.

— Voilà la réponse à votre question, Lucrèce. Ces quatre messieurs sont les quatre étapes franchies par le saumon Tristan Magnard pour remonter à la source de « Là où naissent les blagues ».

Isidore les aide à se relever, et ils s’installent près des cierges, comme s’il avait éclairé le lieu en prévision de cet instant.

Le curé tamponne sa lèvre fendue.

— Vous « en » faites partie, n’est-ce pas ? demande-t-il.

— Partie de quoi ? s’étonne Lucrèce.

— Des autres. Vous ne faites pas partie de la GLH ? Donc vous êtes dans l’autre camp.

La jeune journaliste s’approche.

— À moi de poser des questions, dit-elle en saisissant l’homme par le col. C’est quoi la GLH ?

— Eh bien ce sont les gardiens de la… BQT.

C’est un dialogue de fous.

— Et c’est quoi la BQT ?

Cette fois les quatre hommes se regardent, très surpris.

Déjà Lucrèce a approché son pistolet.

— Malgré les apparences et le comportement de certains d’entre nous, signale Isidore Katzenberg pour couper son élan, nous sommes journalistes. Plus précisément reporters au Guetteur Moderne. Nous enquêtons sur la mort de Darius Wozniak.

Isidore fouille dans le sac de sa comparse et en extrait la boîte bleue marquée « BQT » et « Surtout ne lisez pas ».

Les quatre visages marquent soudain l’effroi.

— Vade retro Satanas ! clame le curé en se signant les yeux fermés.

Les autres détournent la tête comme si on exhibait une monstruosité.

Et soudain traversée d’une intuition, elle s’avance vers le bedeau et lui met la boîte sous le nez.

— Parlez ou je l’ouvre !

Jamais elle n’a vu une telle terreur s’inscrire sur un visage.

— Ne faites pas ça ! s’écrie le curé. Il n’y est pour rien. Il est innocent. Il ne mérite pas un tel châtiment. Je vais parler.

À nouveau, l’orage de mars gronde au loin.